Pede-me um Moscatel. Vai lá abaixo. As azeitonas com alho preparam o caminho. O colarinho branco sobe as escadas e alegra-nos com o generoso aperitivo. A sala está quente e o ar-condicionado incomoda. Começa a chegar a maltinha. Apressam-se os dedos de conversa e os desafios habituais. Entretanto vem o reconhecido bife. Eu e o Pai alinhamos no Bacalhau. Excelente. Mesmo bom. O Pai não gosta dos Pimentos. Mete para o lado. As belas esposas partilham as mais recentes experiências deste gracioso estado que é ser mãe. Os bandidos, muito menos intelectuais, questionam quais as substituições da semana e apreciam o golo do Fábio. Mas a pergunta mantêm-se. Quem é o teu capitão?
Entre vozearias e zombarias, cantam-se os parabéns ao Marcos que, no ânimo dos seus 27, determina a vinda de um Beirão e faz sorrir o Mendonça. Os cafés ajudam a digerir o repasto.
Como se estivesse a aguardar o timing certo, a Constança dá sinais. Jantou, passeou mas agora é hora de conviver. Mas à séria. Cá fora. O Pai põe a camisola nas costas. Tira a camisola das costas. Põe a camisola nas costas. Mantendo uma postura tranquila e irrepeensível, a Mãe sente aquilo que só elas sentem. Chegou a hora. Atarantado o Pai acompanha a Mãe a caminho da casa branca. Cenário mais doce...nem o Moscatel. Bem Vinda Constança.
